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29 août 2024
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Elle ne sait pourquoi elle se trouve là. Dans une sorte d'auberge près de ce
qui semble être un poste frontière. On dirait qu'elle y travaille, comme serveuse
peut-être. Les gens ont l'air d'attendre quelque chose. Elle a l'impression que c'est
la guerre, et que l'on parle de l'arrivée prochaine d'un personnage important.
De la résistance ? Mais quelle guerre ? Que se passe-t-il ? Où est-elle ?
Les autres s'adressent à elle comme si sa présence était normale, qu'ils étaient
habitués à la voir.
Puis arrive un autobus, vieux et poussif. Quelques passagers descendent, leurs
visages ne lui disent rien. Le dernier d'entre eux est un homme de haute taille. Il
porte un sac à dos. Lui, elle le reconnaît. Pourtant il y a si longtemps qu'elle ne l'a
pas vu. Autrefois, ils se sont beaucoup aimés.
Il la regarde, l'air à la fois étonné et soulagé. Puis il ferme les yeux, souffle,
comme si cela l'ennuyait de la trouver là. Et avance quand même. Elle pense que
c'est lui l'homme important qu'ils attendaient.
Mais ils n'ont ni le temps, ni l'occasion de se parler . . . Elle se retrouve soudain
seule, marchant avec peine, dans un brouillard spécial, vers une sorte d'autre
frontière, matérialisée par des pots de fleurs vides.
Et elle se demande si elle va arriver jusque là, parce que continuer lui devient très
difficile, avec ce vent contraire qui la ralentit . . .
A Suivre . . .
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