Le blog de cacao.over-blog.fr

  « On aime sa mère presque sans le savoir, sans le sentir, car cela est

naturel comme de vivre ; et on ne s'aperçoit de toute la profondeur des

racines de cet amour qu'au moment de la séparation dernière.

Aucune autre affection n'est comparable à celle-là, car toutes les autres

sont de rencontre, et celle-là est de naissance ; toutes les autres nous

sont apportées plus tard par les hasards de l'existence, et celle-là vit

depuis notre premier jour dans notre sang même. Et puis, et puis, ce

n'est pas seulement une mère qu'on a perdue, c'est toute notre enfance

elle-même qui disparaît à moitié, car notre petite vie de fillette était à

elle autant qu'à nous. Seule elle la connaissait comme nous, elle savait un

tas de choses lointaines, insignifiantes et chères qui sont, qui étaient les

douces premières émotions de notre cœur. A elle seule je pouvais dire

encore : « Te rappelles-tu, mère, le jour où ?... te rappelles-tu, mère,

la poupée de porcelaine que grand'maman m'avait donnée ? » Nous

marmottions toutes les deux un long et doux chapelet de menus et mièvres

souvenirs que personne sur la terre ne sait plus, que moi. C'est donc une

partie de moi qui est morte, la plus vieille, la meilleure. J'ai perdu le

pauvre cœur où la petite fille que j'étais vivait encore tout entière.

Maintenant personne ne la connaît plus, personne ne se rappelle la petite

Anne, ses jupes courtes, ses rires et ses mines ».

                                                  Guy de Maupassant.