PUISQU'IL PARAÎT QUE C'EST L'AUTOMNE . . .
Dans le vent, qu'elle ne voit pas, qu'elle ne sent pas,
Qu'elle n'entend pas, triste est l'automne cette fois . . .
Pourtant l'automne est sa saison
Douceur, châtaignes, champignons . . .
Sèchent les feuilles cette année
Crissent et cassent sous ses pieds
N'a pas profité de l'été
Cet automne. . . Le dernier ?
Ramasse les feuilles mortes
Fait des tas, sans lever le nez
Tout oublié . . . Automnes passés . . .
Ces feuilles, voudrait les brûler
Sur les grands arbres, encore, pourtant
Il en reste . . . des rouge sang
Et des dorées, et des sépias
Mais ne les regarde pas
De ses automnes d'autrefois
Tout oublié de l'odeur
Au milieu des jours sans joie
Ne veut plus voir de couleurs.
Cacao.
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